En esta tarde de septiembre, nuestro pequeño paraíso parece atravesado de guerras e indolencia, de masacres y holganza
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He pensado en la desolación que sentirían Adán y Eva cuando aquel dios los expulsó del paraíso, aquel dios que, con todo lo cabrón que era, no le prendió fuego. A ambos se les concedió soñar que volverían a verlo
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De todos esos edificios, no me gustaría abrir ninguna puerta tanto como la del número once de la inexistente calle Simon-Crubellier
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Ricardo Bofill se consideraba el menos malo de todos los arquitectos o de todos los visionarios
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Si en la ciudad no hay hueco para la gente, menos lo hay para los traumas y los sueños que arrastra cada uno por la vida
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Cada vez hay más gente pidiendo en el metro, me digo, cada vez hay más gente durmiendo en la calle
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¿Cuántos de los visitantes del jardín son pacientes del hospital y cuántos abandonan sus apartamentos diminutos y ruidosos para relajarse aquí, en el jardín central, entre ellos?
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De todas las imágenes insólitas, antitéticas, que ofrece París; de todo aquello a lo que uno de Zamora no acaba de acostumbrarse nunca, ninguna es tan tiránica como la de la pobreza de este miércoles
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Esta calle no solo atraviesa una ciudad, no solo remonta una colina: comunica mundos estancos y tiempos distintos
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En los peldaños de la explanada de hormigón, unas mujeres venden buñuelos y resuelven sudokus. Madres que se conocen de la guardería pública charlan frente a la zona de juegos mientras la mirada se les va hacia el hombre sin afeitar que sonríe y baila …
